Ritual de Passagem

“Deixei de rezar.

Nas paredes rabiscadas de obscenidades nenhum santo me escuta.

Deus vive só e eu sou o único que toca a sua infinita lágrima.

Deixei de rezar.

Deus está noutra prisão.”

Mia Couto

 Nossas dores óbvias estão expostas como vísceras abertas e não precisam ser catalogadas. Sofrem todos os que perderam alguém querido ou que convivem com as sequelas deste vírus maldito.

E há uma dor que é filha da barbárie, que corrói a alma e a consciência, que é a de acompanhar o desmantelamento de todos os avanços sociais dos últimos anos. Voltamos décadas e nossa terra ficou plana. Fomos tragados por um buraco de onde não se vê saída.

 Mas, além dessas mazelas imensuráveis, sinto que as relações entre as pessoas criaram fissuras. E essas parecem, de certa forma, refletir a tessitura frágil do caráter de muita gente nesse momento de grav e crise sanitária e de perigosa ascensão do fascismo.

Sim, a pandemia , o isolamento e o olhar para a dor do outro significam também um momento de descobrimento e de revelação. Não é preciso fazer grande esforço para notar aqueles que têm o que defino de mesmo “sentimento do mundo”. Não é tão somente a declaração de ser de esquerda, de direita ou de centro. É o olhar para um pulsar interior que parece entender a vida sem precisar de nenhuma explicação. A vida no que ela tem de mais natural: só viver, talvez, só sobreviver.

 Hoje, certamente isso estabelece com quem eu quero fazer a travessia e o enfrentamento, o simples posicionar-se diante da barbárie. Não é hora de grandes gestos. Resistir é o bastante. E a resistência pode ser só a solidariedade, só o olhar amigo, só o afago na alma.

Se a pessoa não tem a força para o embate, a voz amiga ou o silêncio cúmplice podem ser a companhia que ampara a lucidez. É a hora do gesto. Ou até da intenção do gesto. Mas temos que demonstrar, de alguma maneira, a repugnância pelo culto à morte e o necessário compromisso com a vida.

 Depois do lapso de esperança em um momento menos sombrio, eis que o Brasil volta ao patamar de quase 3000 óbitos diários e o número emblemático de 500 mil mortos já ecoa em todo o mundo. São meio milhão de brasileiros que ocupam as ruas silenciosamente e povoam o nosso imaginário. Uma nação à procura de si mesma.

Sem uma identidade, sem um rumo. Um país que precisa se reencontrar, pois a divisão se estabeleceu entre a grande maioria. Difícil a convivência com quem optou por viver em um mundo paralelo, onde a mentira e a ilusão ditam as regras. Nesse mundo, o real, quando ocorre, nos ajuda a reforçar a premência de nós não aceitarmos a fantasia. A realidade pode ser tão teratológica que o acordar é, ao contrário do que se imagina, uma espécie de transe que nos hipnotiza e nos amedronta. Algumas situações bizarras nos levam a uma profunda reflexão.

 Escutei de um amigo uma história que dificilmente seria filme, de tão dolorosa. O pai, um velho senhor, morreu de Covid em um grande hospital. Já impossibilitado de vê-lo há vários dias, internado numa UTI fria e austera, recebeu a notícia que não poderia nem sequer vestir o velho para o sepultamento, pois seria perigoso o contágio.

Resigna-se com a mortalha do hospital e desce para encontrar o caixão, quando descobre que esse será entregue fechado, por segurança.  Perplexo, pergunta para o homem a sua frente, vestido de roupa de astronauta, como saber se é mesmo o seu pai que vai ali dentro.  Maquinalmente lhe é mostrada uma foto tirada minutos antes de fechar o caixão. Esse é o reconhecimento e a despedida. Nem nossos rituais de passagem são mais respeitados.

 Por isso, o choro incontido deve ser também de alerta, de indignação e de revolta. E é bom que o grito substitua a apatia e ecoe forte e alto. É preciso voltar às ruas no sábado, dia 19 de junho, respeitando quem optar por continuar o isolamento.

Mas será um sinal de esperança e um gesto de resistência . Um andar, ainda que silencioso, pelas ruas que têm que voltar a ser nossas. Resgatando as nossas cores, verde e amarelo, deixando claro para os fascistas que eles usurparam a alegria de um povo, mas não conseguiram roubar a esperança. Não há maneira melhor de homenagear os que se foram do que continuar a viver a vida. Devagar, mas urgentemente.

 Apoiando-nos em Valter Hugo Mãe :

 “O meu avô pedia que não me desiludisse. Quem se desilude morre por dentro. Dizia:

É urgente viver encantado. O encanto é a única cura possível para a inevitável tristeza.”