Bob Carlton viu o pace car avançar e os 43 carros que estavam embolados atrás dele acelerarem fundo. O momento era sempre emocionante: aqueles carros todos ali, mais espremidos que minivans num estacionamento do Wal-Mart. Bob estudou a primeira volta da corrida, depois se curvou para mexer nos botões do moni-tor. Tirou os óculos escuros — o que não é fácil quando se está com fones de ouvido. Quando achou a freqüência certa, o alari-do da cabine encheu seus ouvidos. Mas, passados alguns minutos, desligou o som. Não estava curtindo, precisava pensar.
]]>Quando Bob começou a mexer com stock cars, 30 anos antes, só havia lugares baratos. Naquela época, um tio seu, Mel, ainda tinha a loja de escapamentos na cidade natal de Chickasaw, no Alabama. Mel trabalhava no pit stop nos fins de semana. Um a um, todos os sobrinhos, e a maioria das sobrinhas, foram entrando na dança. A certa altura, lá pelos vinte e poucos anos, Bob até tentara pilotar. Mas, justo quando admitia não ter o talento para as pistas, descobriu seu verdadeiro forte: turbinar motores. Não tardou para que o canti-nho que o tio lhe cedera na loja ficasse pequeno. Bob saiu e montou o próprio negócio, para a própria clientela.
Bob fabricava produtos excelentes — peças sob medida e de alta qualidade para motores. Juntando a esse fato a fenomenal explosão da NASCAR, serviço nunca lhe faltava. Aliás, tinha uma lista de espera que a clientela, não se sabe como, tolerava. Foi Roland, seu contador, que finalmente colocou o tema em pauta. “Bob, veja só esses pedidos em espera”, ralhou. “Se você tivesse cabeça, pegaria aquele imóvel do outro lado da cidade e triplicaria sua capacidade.” A idéia era sedutora, mas deixava Bob nervoso. “Eu teria de me endividar”, dizia. “E assumir todo um novo nível de risco.” Roland achou que poderia ajudar.
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